El Poema de la Semana

ARTE POÉTICA Mirar el río hecho de tiempo y agua y recordar que el tiempo es otro río, saber que nos perdemos como el río y que los rostros pasan como el agua. Sentir que la vigilia es otro sueño que sueña no soñar y que la muerte que teme nuestra carne es esa muerte de cada noche, que se llama sueño. Ver en el día o en el año un símbolo de los días del hombre y de sus años, convertir el ultraje de los años en una música, un rumor y un símbolo, ver en la muerte el sueño, en el ocaso un triste oro, tal es la poesía que es inmortal y pobre. La poesía vuelve como la aurora y el ocaso. A veces en las tardes una cara nos mira desde el fondo de un espejo; el arte debe ser como ese espejo que nos revela nuestra propia cara. Cuentan que Ulises, harto de prodigios, lloró de amor al divisar su Itaca verde y humilde. El arte es esa Itaca de verde eternidad, no de prodigios. También es como el río interminable que pasa y queda y es cristal de un mismo Heráclito inconsta

Aquí hay una mujer malabarista, que se mantiene firme en la cuerda floja de sus miedos. Aquí hay una mujer que le dice al valor que ría más alto para salir a su encuentro esta madrugada. Aquí hay una mujer que mira el mar tras los libros y sabe que no habrá naufragio ni isla donde huir fuera de ella. Aquí hay una mujer que calla promesas por si no puede cumplirlas, que no mentirlas. DATOS DE LA POETA : Teresa Suárez Domínguez nace en Huelva en 1976, se licencia en Historia del Arte por la Universidad de Sevilla en 2001 y actualmente trabaja en el sector cultural como formadora de Cursos de F.P.O. y de Talleres de Escritura Creativa y Animación a la Lectura. Ha publicado críticas de arte, artículos en revistas especializadas y es autora de distintos relatos cortos y libros de poesía, entre los que destaca: "La mentira de Lilith" (Huelva, Cacúa Editorial, 2002), galardonado por el Instituto Andaluz de la Juventud con el Premio Huelva Joven en la moda

NO QUIEREN IRSE Hay mucha gente que no quiere morir: Mick Jagger, Madonna, Isabel II, Bill Gates. No quieren morir porque su vida es plena, vertiginosa y fascinante, y la muerte es una humillación. Barck Obama, Fidel Castro, Clint Eastwood, Lady Gaga, Paris-Hilton, Robert Reford, Gabriel García Márquez, no quieren morir. Sin embargo, morirán. Steven Spilberg, Brad Pitt, Mario Vargas Llosa, George Bush, Paul Auster, Carlos Slim, Joanne Rowling, tampoco quieren morir. No aceptan el hecho de su desaparición: furia, se pondrán furiosos. La furia de los niños contra las estrictas tinieblas. Angelina Jolie, Keith Richards, Antonio Banderas, Sharon Stone, Bill Clinton, Tom Cruise, morirán, un día lo anunciará la televisión: ha fallecido en su casa de... Bob Dylan, José María Aznar, Scarlet Johanson, Hilary Clinton, Nicolás Sarkozy, Tony Blair, Plácido Domingo, Naomi Campbell, Al Pacino se morirán también, os lo aseguro.

LA VÍSPERA INCIERTA Volvió casi clareando a casa, como otras veces. Estaba algo aturdido de cerveza y los restos infelices de medio éxtasis tomado, con ella, al filo de las once. Sin quitarse los pantalones, sólo de medio cuerpo desnudo, se echó en aquella cama estrecha, dejando encendida la luz de la lámpara de estudio... No pensó en la música ni en la novela que estaba leyendo -ahí, sobre la mesa- ni en el día de sol que había concluido en aquella noche de música y de juerga. Sentía unas tremendas ganas de llorar y un extraño peso en el pecho. La vida era mezquina -sintió- y nunca llegaría a ningún sitio. Pasarían los días y crecería el tedio y como una piedra muy grande pesaría la rabia. Quería dar golpes a alguien, gritar, aullar, soltar el rencor por los dedos, la pena, la impotencia, la angustia, ese terrible peso, que le decía nunca, no, nunca, nada, jamás, desiste, nunca. Y entonces en ese instante en que el pecho crecía de desazón