Entradas

Mostrando entradas de marzo, 2012

PARÍS, POSTAL DEL CIELO (para los del viaje de Fin de Curso).

Ahora, voy a contaros cómo también yo estuve en París, y fui dichoso. Era en los buenos años de mi juventud, los años de abundancia del corazón, cuando dejar atrás padres y patria es sentirse más libre para siempre, y fue en verano, aquel verano de la huelga y las primeras canciones de Brassens, y de la hermosa historia de casi amor. Aún vive en mi memoria aquella noche, recién llegado. Todavía contemplo, bajo el Pont Saint Michel, de la mano, en silencio, la gran luna de agosto suspensa entre las torres de Notre-Dame, y azul de un imposible el río tantas veces soñado - It’s too romantic , como tú me dijiste al retirar los labios. ¿En qué sitio perdido de tu país, en qué rincón de Norteamérica y en el cuarto de quién, a las horas más feas, cuando sueñes morir no te importa en qué brazos, te llegará, lo mismo que ahora a mí me llega, ese calor de gentes y la luz de aquel cielo rumoroso tranquilo, sobre el Sena? Como sueño vivido hace ya mucho tiempo, como aque
LA PRIMAVERA De lejanas alturas desciende el nuevo día, despierta de entre las sombras la mañana, a la humanidad sonríe, engalanada y alegre, de gozo está la humanidad suavemente penetrada. Nueva vida desea al porvenir abrirse, con flores, señal de alegres días, cubrir parece la tierra y el gran valle, alejando la Primavera todo signo doloroso. Friedrich Hölderlin: Poeta, novelista y dramaturgo alemán nacido en Lauffen am Neckar, Württemberg, en 1770. Al terminar estudios primarios en Denkendorf ingresó a la Universidad de Tübingen donde obtuvo el Master en Teología. En 1793 publicó sus primeros poemas con la ayuda de Friedrich von Schiller quien además fue su amigo y protector. Fue traductor de Sófocles y Píndaro y autor de una valiosa obra poética y dramática que lo convirtió en el más grande representante del romanticismo alemán. Después de sostener un romance con la esposa de un rico banquero, Susette Gontard, inspiradora de sus "Poemas a Diotima", se radicó en Hamburg

DESPUÉS

Y ahora se inicia la pequeña vida del sobreviviente de la catástrofe del amor: Hola, perros pequeños, hola, vagabundos, hola, autobuses y transeúntes. Soy una niña de pecho acabo de nacer del terrible parto del amor. Ya no amo. Ahora puedo ejercer en el mundo inscribirme en él soy una pieza más del engranaje. Ya no estoy loca. DATOS DE LA POETA: Cristina Peri Rossi (1941) nació en Montevideo, Uruguay. Poeta, narradora y ensayista.  Su primera colección poética constituyó un pequeño escándalo por su erotismo y sus transgresiones sexuales. En 1972, tras el golpe militar uruguayo, tuvo que exiliarse en Europa, donde reside desde entonces.  Nacionalizada española en 1975, mantiene la nacionalidad uruguaya. Entre sus obras se cuentan los libros de cuentos  Viviendo, Los museos abandonados, Indicios pánicos, La tarde del dinosaurio ;  las novelas  El libro de mis primos, La nave de los locos, Solitario de amor, La última noche de Dostoievski  y
Haikus De dos en dos me rodean los faros. Perplejidad. Redonda, quieta en el raíl del metro una paloma. En el cristal del coche, gotas frágiles. Nunca entrarán. Abrazo inútil busca la joven hiedra en el cemento. Hoja caída sobre el cristal del coche. Envejecer. Abandonado zapato de tacón. Mañana fría. Un móvil suena y nadie en la avenida. Un móvil suena. Breve llovizna. El pavimento nuevo abre pulmones. Una rodilla se agita, descubierta. Invitación. Persecución. En el retrovisor la luna llena.  ANDRÉS NEUMAN. Poeta, ensayista y novelista  hispano-argentino nacido en Buenos Aires en 1977. Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Granada, ha impartido clases de literatura hispanoamericana en la misma universidad, es columnista de importantes diarios españoles y latinoamericanos, y autor de guiones para tiras cómicas del periódico Ideal. Es también autor del libro de aforismos El equilibrista 2005, y de la colecciónde haikus: "Alfileres de luz" 1999, Premio García

Opinión sobre la pornografía

No hay mayor lujuria que el pensar. Se propaga este escarceo como la mala hierba en el surco preparado para las margaritas. No hay nada sagrado para aquellos que piensan. Es insolente llamar a las cosas por su nombre, los viciosos análisis, las síntesis lascivas, la persecución salvaje y perversa de un hecho desnudo, el manoseo obsceno de delicados temas, los roces al expresar opiniones; música celestial en sus oídos. A plena luz del día o al amparo de la noche unen en parejas, triángulos y círculos. Aquí cualquiera puede ser el sexo y la edad de los que juegan. Les brillan los ojos, les arden las mejillas. El amigo corrompe al amigo. Degeneradas hijas pervierten a su padre. Un hermano chulea a su hermana menor. Otros son los frutos que desean del prohibido árbol del conocimiento, y no las rosadas nalgas de las revistas ilustradas, pornografía esa tan ingenua en el fondo. Les divierten libros que no están ilustrados. Sólo son más amenos por frases especiales